Histoire de continuer à associer cyclisme et littérature, j'ai lu il y a quelques temps ce poème de Ludovic Janvier qui évoque Pierre Brambilla et l'anecdote suivante :
En 1947, Jean Robic gagne le Tour au cours de la dernière étape au détriment de Pierre Brambilla. Ce dernier, fou de rage, regagne son domicile de la région parisienne et aussitôt enterre son vélo au fond de son jardin. Le lendemain, toutefois, il déterre sa machine et continue à participer à des épreuves cyclistes.
Dans le jardin de Brambilla
Ludovic Janvier (1934 - 2016)
Depuis cent ans que l’âme espère à bicyclette
il y a les pédaleurs de fête il y a les tâcherons
nous les pleins d’eau qui savons mal souffrir
on peut nous suivre à nos ahans dans la campagne
aux autres le fort bruit de soie d’un vélo bien mené
aux bien en selle aux bien en ligne aux affûtés
j’ai dû laisser partir les échappés je suis trop lourd
avec ce poids je devrais bien descendre même pas
loin derrière moi je me traîne en grimaces
et puis j’en ai assez de sonder le mystère
enfantin de la douleur qu’on s’inflige à vélo
surtout que des odeurs viennent du bois me ralentir
laissons-nous glisser rentrons dans l’immanence
et c’est là que tout à coup je pense à Pierre Brambilla
ah ça chez lui pas de grâce visible
on lui avait construit la tête à coup de poing
il pédalait comme on pioche et comme on bousille
il aurait dû gagner le Tour en 47
l’année Gide l’année Robic un été bleu
à chaise longue et fables sous les mouches
(je lisais "Rien qu’une femme" en guignant le bourdon
qui pompait la glycine et j’allais me caresser
dans la chambre bleue du fond presque froide)
eh bien quand par défaut de grâce il a dû raccrocher
au lieu de pendre sa machine à un clou du garage
et de l’y regarder ternir sous la poussière ignoble
au lieu de la fourbir en chambre tous les jours
où des pignoufs seraient venus la peloter
un jour il prend sa bicyclette et lui parlant
comme il l’a tant fait jusque-là sur les routes
sans pardon pour lui et sans quartier pour elle
il l’enterre à tout jamais dans le jardin
Pierre Brambilla mort aujourd’hui dit La Brambille.
Après cette lecture, je me suis amusé à écrire le poème suivant :
Un petit vélo dans la tête
S’en aller de bon matin
Sur les sentiers sur les chemins
À bicyclette
Quelle jolie chansonnette
Oui mais voilà
Avec les feux rouges
Elle en voit de toutes les couleurs
Sans parler des ronds poings
Qui jaillissent à chaque recoin
Les gendarmes couchés
Et leurs collègues bien réveillés qui la guettent avec leur sifflet
Le vélocipédiste d’ordinaire si placide
Alors s’insurge à vent debout
Contre tous ces ralentisseurs de malheur
Qui se jettent sous ses roues
La chicane qui ricane
Le créneau qui fait le beau
Et la sournoise écluse tout en ruse
Alors tel le Brambilla de 1947
Notre ami cycliste envisage aussi sec
D’enterrer son vélo
Et plutôt que de prendre le Métro
C’est le drame !
Le voilà qui s’en va… à dos-d’âne !
Je profite de l'occasion pour répondre, avec un "léger" retard, au premier message de CYCLOCH qui se concluait ainsi :
Tu as cinquante ans, je crois bien, je ne puis que renouveler ce que je t'avais déjà écrit !...Mais, la Bicyclette ne se pratique pas que derrière un petit écran : elle mérite bien mieux que cela !
Sans entrer dans le détail, je rencontre depuis plusieurs années, de sérieux soucis de santé, soucis qui ne me permettent plus de faire du vélo. Cette "tête dans le guidon", loin d'être une catharsis sinon je ne l'aurais pas rendue publique, aura été un moyen pour moi de rester proche de l'univers du cyclisme.
Bien à vous et bon dimanche !